OTOÑO by MoonyTj
poema OTOÑO en: Morales, M. (2009). Letras Des-amor-dazadas. Tijuana: Existir. p.41., transmitido en Letras al Aire el martes 4 de octubre del 2011.
Voz: Mónica Morales Rocha
10.05.2011
10.01.2011
Sin prisa, el otoño...
I
Desprendidas de sus tallos
las hojas de los arces descienden las escaleras
de la estación Saint-Michel.
Perros, papeles, polvo y clochards
también descienden
en busca de calor.
Afuera
y sin prisa, el otoño
va dejando puentes
sin paseantes nocturnos.
II
La lluvia golpea
sobre el bracero crepitante
de castañas. Lejos de ellas
la lluvia golpea
sobre paraguas que ocultan
cierta dicha,
cierto asombro.
III
A lo largo de la Rue Saint-John Perse,
las hojas imitan el vuelo
de ciertos Pájaros.
Mis pisadas
esquivan el sueño
en esta noche que es
(como aquella frase de Moritz)
«...bella, pero insuficiente, como la poesía»
Paris / otoño 1991
_________________________
Mario Licón Cabrera (2004)
La Reverberación de la Ceniza
México: Mora-Cantúa. pp. 20-21.
Ya es octubre...
Pues bien, que ya es octubre... esa sensación de fin de año empieza a envolverme.
El cuatrimestre avanza, esta semana se aplicarán los primeros exámenes parciales. Estoy a cargo de "Introducción a la Sociología"... y me E N C A N T A!!!
La chamba, de pronto, agobia. En ocasiones debe una buscar razones debajo de las piedras, para continuar. En fin, todo sigue fluyendo... hacia alguna parte, ja.
La Kix cumplió 4 años ya!... vaya. Todo esto aún me asombra. Tanta magia encerrada un ser tan pequeño.
Listening... still. Writing... los proyectos surgen a cada paso... posibilidades creativas que cargan la pila.
Sigo buscando cámara... eso es algo tan íntimo como un amante, o sea, no cualquiera... yo le apuesto al amor a primera vista, pero igual estoy abierta a propuestas. Me hace falta... extraño la cámara y mi mirada a través de ella. El cel it's not enough, je.
Quiero seguir, como quien sueña con atascarse un pastel de chocolate... mi pastel de chocolate: la vida!
sigo acá :)
9.25.2011
autumn mood
que el otoño, el jazz y yo estamos de un idilio deliciosamente obsceno los próximos tres meses...
8.20.2011
Reportaje: Federico Garcìa Lorca
A propòsito de su reciente aniversario luctuoso (18/08/1936)
Fuente: TESIS, Canal Sur 2, Andalucía. En: http://www.youtube.com/user/cedecom
8.16.2011
Viernes de 4 fuegos!!!
Acompáñanos el viernes 19 de agosto
a las 19:00 hrs.
en El Grafógrafo
A 4 Fuegos
poemario colectivo
7.25.2011
almost 35!
mis 34 años terminan de hacer su maleta... esto tiene sabor a despedida. Su pase de abordar hacia el recuerdo està fechado en un par de dìas. Me dejan, after all, un buen sabor de boca.
Sobre todo esa sabrosa sensaciòn de ser un poquitìn màs sabia (al menos he aprendido mucho sobre mì misma en el ùltimo año). Aprendì a porrazos, sì, pero ya camino derechita otra vez.
Anoche leìa sobre algunas publicaciones de los 1930's... en un cuento se hablaba de una mujer de "edad madura" a sus 35!!! Suerte que los tiempos han cambiado y la expectativa de vida y la percepciòn temporal es distinta (aunque, habrìa que preguntarles al respecto a los niños de 8-10 años... o mejor no, ja).
Con la Jornada de Festejos por el XXXV Aniversario de mi Natalicio estarè cerrando tambièn mi año sabàtico... Agosto me llevarà de vuelta a mi tesis de maestrìa, ese proceso debe concluìr ya.
(otros) Procesos personales en cierre. Cuestiòn de firmas y ya.
A mi alrededor (muchas) realidades en cambio, transformaciòn. En definitiva hace falta un replanteamiento de las cosas, nuevas reglas del juego, màs acordes a la "vida real".
Los proyectos poèticos no cesan (y eso me hace feliz). La posibilidad de la palabra, de crear, me resulta de lo màs gozosa!
En mi vida, afortunadamente, mucha gente divina, increíble, talentosa y lovable.
Sòlo puedo decir: Adiós y gracias, 34.
7.24.2011
Explicación científica...
Todo es química. Procesos químicos en tu cerebro que responden al instinto básico de supervivencia y, claro, a la conservación de la especie. Nuestro cerebro procesa la información (química también) que recibe a través de los sentidos (todos), responde a esa información y selecciona lo más benéfico y útil...
A diferencia del resto de las especies (dicen) los seres humanos tenemos EL PLACER (parte química, parte cultura, parte subjetividad)...de ahí que situaciones, personas, imágenes y sonidos detonen, sin mayor información, explosiones deliciosas de neurotransmisores (serotonina, dopamina, etc.) en tu cerebro!
Ok, todo el choro anterior fue para explicar que soy una fácil y me enomoré de Dexter Gordon! jajaja
Wouldn't you too?
7.19.2011
7.13.2011
Letras
ÉSTE ES UN AMOR
Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación,
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.
Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
- esas terribles manos delgadas como el pensamiento -
se entrelazan y un suave sudor de - otra vez - miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aun cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía - y es poesía.
Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al lado que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos - otra vez ese mar -,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras - y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.
Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación,
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.
Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
- esas terribles manos delgadas como el pensamiento -
se entrelazan y un suave sudor de - otra vez - miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aun cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía - y es poesía.
Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al lado que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos - otra vez ese mar -,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras - y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.
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EFRAÍN HUERTA
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